في أثر موسيقى ضحكتك

ما بعد التاسعة مساء، أبدأ في التثاؤب..   أنتظر بفارغ الصبر، الساعة التي آوي فيها إلى الفراش.  لم أحب الخريف أبدا، ولن أحبه أبدًا.. كان شاهدا على مذبحة القلب والروح، عانيت فيه من لسعات برد مضاعف..  برد  الموسم متقلب المزاج مثلي تمامًا، وبرد الفراق...  أيضا، سرق مني الخريف  طائرا  تعلق بي كثيرا، كنت أضعه - وحده- في محل العمل،  خشية أن يلتقط أصوات تشكيلة غريبة من العصافير، من فصيلة الشرشوريات في البيت.. هكذا نَمَت في المسافة الفاصلة بيننا حديقة مشاعر، تحولت -لاحقا-  إلى حداد طويل، لم ينته بعد.. كان ذلك العصفور  يرحب بي بتغريده، حين يسمع خطواتي، وأنا في الخارج.. بمجرد أن تتناهى إليه صلصلة المفاتيح،  ويبتهج حين يراني قبالته  منحنيا على حاسوب متهالك، للأسف، خذلني ذلك الحاسوب، مثل كثيرين، وتركني مثل لاجئ غير مرحب به.

ها أنت ترين - يا سيدتي الجميلة-  أنني أستطيع أن أكتب من لا شيء.. وربما، أكون  جديرًا  بصداقتك،  مثل أولئك  البارعين في تمثيل دور القديس، وهم شياطين. أستطيع أن أكتب تماما، مثلما أجيد دحرجة تلك الضحكات الفاجرة،  نكاية في تفسخ جثة الوقت العاهر..  لأنه من السهل أن تكون  بائسا،  حقيرا.. لكن من الصعب أن تنسحب من حياة امرأة، لأن  الشيطان بدأ  يدسها في أحلامك، لأنه لا يحب النبلاء...

 ماذا يحدث؟!  لا شيء.  فقط..  تكتشف أن المشاعر تنبت أحيانا في بيئة غير صالحة للزراعة، ولا للصناعة أو السياحة.. لا تصلح حتى لالتقاط  حصتنا الأسبوعية من فيتامين D .

تحاول أن تشرب قهوتك الرابعة، قهوة بلا طعم.. مثل  أيام الخريف.  كل هذه الخناجر تهدى إلى قلبي، لأنه ممعن في طفولته.. أن أكتب عن انحطاط اللحظة، فليس معنى هذا أنني منحط تماما..  كذلك الجار القديم، الذي كان يعرف الجميع أنه كان على علاقة محرمة بجارة، لا تكف عن رشق رأسها في إطار النافذة، طوال النهار،  مثل أفعى لقيطة، وخلف  تلك النافذة، أسرة - ربما - سعيدة، تتكون من زوج و ابن بكر وأربع بنات.. أكبرهن تدعى حكيمة. يا لحكمة الطفولة..! كل أصيل، تمتطى صهوة دراجته النارية، وتلف ذراعيها  تحت صدره في إحكام، تتمسك به بقوة، ويذهبان لممارسة الرذيلة عند شاطىء البحر، ذلك البحر الذي كان يعتبر مصدر رزق العائلة بأكملها، حتما، كانا يلوثان جنباته بخرق ملوثة بالمني..  

عفوا، صديقتي، كلنا مثقلون بهذا الإرث العفن.. لكننا، نحاول أن نساير وهم الحداثة، لكنني لا أستطيع أن أخفي هذا الثقل، لأنه يجلد روحي.. إنه  صراع  الروح والجسد، وعلينا ألا ننحاز لأي طرف... وبلا تطرف.

 إنه امتحاننا الأكبر، أول امتحان لأبوينا آدم وحواء.. فلا تخذلي طفولة القلب  ولا تخوني غربة الدمع !

دعينا نتوقف عن الحديث عن هذه السفسطة العقيمة، فكل ما يهمني الآن  ضحكتك، التي تعتبر  ميراثي الوحيد في هذا الوجود، رغم أنني لم أرها ولم أسمعها، لكن صدى موسيقاها يتردد في بهو الروح، وحدها موسيقى ضحكتك، تجعل الروح تبرأ من يتمها الأزلي، أريد أن أحكي لك عن ذلك الصبي الإفريقي، الذي أراه منذ شهر تقريبا في الحي، يتقافز طوال النهار مثل جندب سعيد، وهو لا يفقه لغتنا. كنت متعبا، وكان بصحبة طفل آخر.. بدأ اللعين يتقافز كالعادة، وتذكرت هذه الشيخوخة الزاحفة  ببطء، لم أفكر فيها، لأن عقلي يصاب بالشلل، ما بعد التاسعة، حيث يبدأ النوم في مغازلة خلايا جسدي، أبدأ في التثارب، أفقد مرحي الطارئ، لا أتحدث، بل أصير شخصا آخر.. لا يطاق..

كنت أطلب من البقال أن يناولني أغراضي بسرعة، التفت إلى الصبي الإفريقي، وقلت فيما يشبه الحقد: "تاربااااط"، ولاحظت ابتسامة مشنوقة على شفتي صديقي البقال الأمازيغي.. السوسي.. حتما، هو يعرف معنى هذه الكلمة، أو ربما ينهرون  بها  العجل هناك، وهم يهدونه، وبكل  مودة،  لطمة قوية على رقبته أو خده، لكي يتوقف عن الحركة.